قصص تُكتَب من دموع… وتُقرأ بابتسامة

[حفياد آدم]

المقدمة:

هناك حكايات لا تُروى بسهولة، تُولد بين وجعٍ مكتوم ودمعةٍ سقطت في لحظة ضعف
لكن ما إن تخرج للنور، حتى تتحوّل إلى قوة لا تُهزم.
قصص تُكتَب من دموعٍ أحرقت القلوب
لكنها حين تُقرأ، تُرسم على الوجوه ابتسامة،
لأنها تحكي عن أناس سقطوا ووقفوا، خافوا وتقدموا، تألموا وانتصـروا.
هذه القصص ليست مجرد كلمات… بل شواهد على أنّ الألم قد يهزمنا يومًا
لكنه لا يستطيع أن يطفئ نور الأرواح التي تعلّمت كيف تعبر العاصفة.

​

 

[حفياد آدم]

قصة

بكاء الطريق… وابتسامة القلب

كانت تمشي في مساءٍ بارد، والريح تتسلّل بين أصابعها كأنها تبحث عمّا تبقّى من دفئٍ في قلبها.
سنوات طويلة حملت فيها أكثر مما يجب… خيبات تتراكم، أحلام مؤجلة، ووجوه تركتها في منتصف الطريق دون تفسير.


كانت تعتقد أنّ القوة هي أن لا تبكي… لكنها في تلك الليلة، انهارت على الرصيف.
جلست، وأسندت ظهرها إلى جدارٍ باهت، وتركت الدموع تنزل بحرارة وكأنها تحرق سنوات خنقتها.


لم يكن هناك أحد…
لا يداً ترافق سقوطها، ولا صوتًا يهدّئ فزع قلبها.
لكنها استمرت تبكي… تبكي حتى شعرت أن الأرض نفسها تسمعها.


ثم لمحت شيئًا غريبًا…
طفل صغير، واقف أمامها، يحمل في يده ورقة مطوية.
كان ينظر إليها بعينين هادئتين، لا خوف فيهما ولا حكم.


قال لها بصوت صغير:
"علاش تبكي؟ الدنيا تتبدّل كي نبغيوها تتبدّل."


لم تستطع الرد. مسحت دموعها، فمدّ لها الورقة.
فتحتها فرأت جملة مكتوبة بخط غير مرتب:
"حتى الزهرة قبل ما تطلع، لازم الدموع تسقيها."


نظرت حولها تبحث عن الطفل… لكنه كان قد اختفى.
كأنه لم يكن سوى همسة من القدر أرسلها لها في اللحظة المناسبة.


نهضت…
شعرت أن الألم ما زال موجودًا، لكنه لم يعد ثقيلًا كما كان قبل دقائق.
وكأن الدموع التي سقطت لم تكن علامة هزيمة… بل بداية ارتخاء عقدة ظلت تخنقها لسنوات.


سارت نحو بيتها بخطوات بطيئة.
توقفت عند باب غرفتها، ونظرت إلى وجهها في المرآة.
كان متعبًا… لكنه لم يعد ظاهرًا كوجه شخص مهزوم.
بل كوجه شخص نجا، حتى لو لم يفهم كيف.


وفي الليلة نفسها، فتحت دفترها القديم وكتبت:
“اليوم بكيت… لكنّي فهمت أنّ البكاء أحيانًا هو أول خطوة للعودة إلى نفسي.”


وفي اليوم التالي، استيقظت بشعور خفيف… صغير جدًا، لكنه موجود.
شعور يشبه ضوءًا بعيدًا في آخر نفق طويل.
ولأول مرة، منذ زمن بعيد، ابتسمت.


ابتسامة بسيطة… لكنها كانت صادقة.
ابتسامة تقول:
“أستطيع أن أبدأ من جديد… حتى لو كان الطريق مليئًا بالدموع.”


وهكذا، أصبحت قصتها واحدة من تلك القصص التي تُكتَب بالوجع…
لكن حين تُقرأ، تترك على الوجه ابتسامة—
ابتسامة تعرف أنّ الدموع ليست النهاية… بل أحيانًا، تكون البداية.

الكاتب حفياد آدم​

 

[حفياد آدم]

قصة

سقوط الرسالة و ارتفاع القلب

كان يوسف يعمل في ورشة نجارة صغيرة في حي هادئ.
شاب بسيط، يعيش يومه بين رائحة الخشب وصوت المطرقة، لكنه كان يحمل في داخله تعبًا لا يراه أحد.
منذ سنة كاملة، كان يحاول إصلاح روحه كما يُصلح قطع الخشب المكسورة… لكنه لم ينجح.

كل مساء، يعود إلى بيته المتواضع، يضع رأسه على الطاولة، وينظر طويلاً إلى رسالة لم يجرؤ يومًا على فتحها.
رسالة تركتها له والدته قبل وفاتها، كتبتها في أيامها الأخيرة.
الخوف من الألم منعه من قراءتها…
كان يخشى أن تنكسر بداخله قطعة لم يعد قادرًا على إصلاحها.

ذات ليلة، كان المطر ينهمر بقوة، وصوت الريح يضرب النوافذ.
جلس كعادته أمام الرسالة…
لكن هذه المرة، سقطت من يده وفتحت بنفسها على الأرض.

حاول أن يلحق بها، لكن الورقة كانت خفيفة، والمطر الذي تسرب من النافذة جعل حبرها يتموّج قليلًا.
في النهاية، أمسكها…
وبين يديه، رأى الجملة الأولى:

"يا يوسف… ماشي لازم تكون قوي دايمًا، يكفي ما تكسرش قلبك."

تجمد مكانه.
شعر بشيء ينفلت من صدره… كأنه كان محبوسًا منذ سنوات.
جلس على الأرض وبدأ يقرأ:

"كان دايمًا يوجعني نشوفك تحارب بصمت،
تبكي وحدك،
وتخبي وجعك باش ما تقلقش حد.
يا وليدي… ضعيف ماشي عيب،
العيب هو تعيش بلا حب لنفسك."

سكت…
ووجد دموعه تنزل لأول مرة منذ وفاة أمه.
لم يكن بكاء ضعف، بل بكاء اعتراف…
بكاء شخص مسموح له أخيرًا أن ينهار.

أنهى الرسالة، ووضعها على صدره.
وقال بصوت خافت:
"سامحيني يا يما… بكيت بزاف اليوم، بصح حسّيت قلبي يتنفس."

في صباح اليوم التالي، ذهب إلى الورشة بابتسامة خفيفة.
لم يفهم زملاؤه من أين جاءت، لكنها كانت واضحة…
ابتسامة تشبه بابًا صغيرًا يُفتح بعد زمن طويل من الإغلاق.

لم يتغير العالم من حوله، ولا اختفت مشاكله…
لكن شيئًا داخله تغيّر.
شيء صغير… لكنه كافٍ ليجعله ينهض كل يوم بقوة جديدة.

وهكذا…
تحوّلت رسالته التي كُتبت بدموع أمّ،
إلى قصّة تُقرأ بابتسامة ابن…

ابتسامة تقول:
“أحيانًا، الرسالة التي نخاف فتحها… هي التي تنقذنا.”


الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

قصة

يكتب رسائل لنفسه دون أن يعرف

في مدينة لا يكشف ضبابها الطريق إلا نصفه، عاش رجل يُدعى حفياد آدم.
كان يعمل في مكتبة قديمة، تعلوها رائحة الورق المبتلّ، وتسمع فيها صرير الأرضية قبل أن ترى أي زبون يدخل.


لكن حفياد آدم لم يكن يعيش فقط بين الكتب…
كان يعيش بين الأسئلة.
أسئلة لم يسمع أحد صوتها، لأنها كانت ترتفع داخله فقط.


كل ليلة، بعد أن يغلق المكتبة، كان يجد رسالة صغيرة موضوعة فوق الطاولة.
رسالة بلا توقيع، بلا اسم، بلا خط يعرفه.
مجرد ورقة تحمل جملة قصيرة…
لكنها تضربه بقوة وكأنها كُتبت من روحه نفسها.


في الليلة الأولى رأى:
"أحيانًا، ما يضيعش… غير اللي كان لازم يخرج من حياتك."


في الليلة الثانية:
"القلب ما يخافش من الظلام… يخاف يبقى وحده فيه."


في الليلة الثالثة:
"ما تبكيش على باب تسدّ… يمكن كان يحميك من ريح ما كنتش تشوفها."


كان يسأل نفسه:
من يترك هذه الرسائل؟
وإلى من يكتبها؟
ولماذا يشعر بأنها تعرفه أكثر مما يعرف نفسه؟


لم يخبر أحدًا بالأمر.
حتى هو، لم يكن متأكدًا إن كان يخاف الحقيقة… أم يخاف ألّا يجدها.


مرت أسابيع.
الرسائل ازدادت.
وكل واحدة كانت تُشبهه أكثر مما يشبه وجهه في المرآة.


وذات ليلة…
وجد رسالة مختلفة عن كل ما سبق.
كانت أطول، والورقة قديمة، صفراء كأنها بقيت سنوات تنتظر هذا اليوم.


فتحها.
قرأ:


"حفياد آدم
لو كنت تقرأ هذي الرسالة اليوم،
فأنت وصلت أخيرًا للمكان اللي كنت تهرب منه.
لا تبحث على من يترك لك هذه الكلمات…
لأن الكاتب هو أنت.
نعم… أنت.
نسخة منك نسيتها، تركتها في الماضي،
كانت تبكي وحدها وتكتب باش ما تموتش بالحزن."


تجمد.
شعر بأن المكتبة كلها تدور حوله ببطء.
تراجع خطوة، ثم جلس على الكرسي الخشبي الذي يعرف كل ثقل في حركته.


الرسالة تابعت:


"كل ليلة كنت ترجع للمكتبة وأنت مكسور،
فتكتب كلامًا يخوّفك،
وتخبّيه باش ما تشوفوش.
تحسبه من شخص آخر…
لكن الحقيقة؟
كنت فقط تكتب لنفسك اللي كانت تحتاج تسمع كلمة.
والليلة… آخر رسالة."


وفي آخر السطر، كان هناك شيء يشبه الدفء:


"سامح روحك يا حفياد آدم…
ما كنتش غايب، كنت ضايع.
والضياع… أول طريق للّقى."


في تلك اللحظة، لم يعرف إن كان يجب أن يبكي…
أم يبتسم.
ففعل الاثنين معًا.
وعلى غير العادة، لم يبحث عن من ترك الرسالة.
لم يعد مهمًا.


خرج من المكتبة، لأول مرة دون أن يلتفت.
والضباب… كان أخف هذا اليوم.
والسماء، رغم سوادها، كانت تحمل نجمة واحدة تلمع كأنها تقول له:
“أخيرًا… رجعت لنفسك.”

الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

قصة

( عنوان القصة في اخر الرواية )


كان الليل يذوب فوق المدينة كحبرٍ ثقيل، والطرقات تلمع ببقايا مطرٍ رحل للتوّ.
في الزاوية المعتمة من مقهى صغير، جلست ليلى تقلب كوبها بين يديها، كأنها تبحث في حرارته عن شيءٍ كانت قد فقدته منذ زمن.


لم تكن تنتظر أحدًا…
لكن قلبها كان ينتظر دائمًا.


وفي اللحظة التي رفعت فيها عينيها نحو الباب، دخل إلياس.
لم يكن موعدًا، ولا اتفاقًا، ولا حتى صدفةً عابرة…
كان شيئًا يشبه القدر الذي تأخّر طويلًا كي لا يأتي ناقصًا.


وقف لحظة يبحث بعينيه بين الوجوه، حتى استقرّ نظره عليها،
كأنّ العالم كلّه انحنى ليشير إليه: ها هي… التي لم تعرف أنها تنتظرك.


اقترب بخطواتٍ بطيئة، وابتسامةٍ خجولة تخفي ألف جرح.
جلس أمامها دون سؤال، وكأنّهما كانا يواصلان حوارًا بدأ منذ حياةٍ سابقة.


قال لها بصوتٍ منخفض:
"كنت نظنّ روحي عايشة وحدها… حتى شفتك."


ضحكت ليلى من غير أن تدرك لماذا،
ربما لأنّ قلبها صدّق الجملة قبل عقلها.
ربما لأنّها شعرت، لأول مرة منذ سنين،
أنّ أحدًا يرى ما خلف قناعها… لا ما يُظهره وجهها.


تحدثا طويلًا…
عن الأبواب التي أغلقتها الخيبات،
عن الطرق التي سار كل واحدٍ منهما فيها بمفرده،
عن ليالٍ كانت أبرد من أن تُحتمل،
وأحلامٍ انطفأت عندما كان يجب أن تُشعل.


لكن شيئًا صغيرًا كان يلمع بينهما،
شيء يشبه الضوء الذي يولد من جرحٍ لم يلتئم تمامًا.


وعندما خرجا معًا إلى الشارع،
كانت المدينة نفسها قد تغيّرت.
الليل أصبح أخفّ،
والمطر الذي توقف منذ ساعات عاد يتساقط بخجل،
كأن السماء تشاركهما سرًا صغيرًا لا يُقال.


مدّ الياس يده إليها،
فتردّد قلبها لحظة…
ثم تركت يدها تنزلق إليه ببطءٍ يشبه اعترافًا.


وفي تلك اللحظة،
عرفا معًا أن بعض القصص لا تبدأ حين نكتبها،
بل حين نتجرأ أخيرًا على فتح الباب الذي كان الخوف يغلقه.


قصة مكتوبة من دموعٍ سكنت القلب
لكنها تُقرأ الآن بابتسامةٍ ناعمة…
لأنها تذكّرنا أن الحب لا يأتي عندما نحتاجه،
بل عندما نكون مستعدين لنجده.


الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

قصة


الجار الذي تحاول ألا تبتسم له


في صباحٍ مشمس أكثر مما يجب، كانت سعاد تركض في الشارع حاملة كيسًا من الخبز وكأنها في سباق دولي.
لم يكن هناك داعٍ لكل هذا الركض…
سوى أنّها تأخرت، كالعادة، على الحافلة التي لا ترحم أحدًا.

قفزت أخيرًا داخل الحافلة، لاهثة، وشعرها أشبه بحادث سير.
ولمّا رفعت رأسها… رأته.

ياسين.
الجار الذي تحاول ألا تبتسم له كلما رأته،
والذي تقسم دائمًا أنّها لا تهتمّ لأمره،
ثم تنسى هذا القسم في أوّل ابتسامة منه.

ابتسم لها وقال:
"سبحان الله، كل يوم الحافلة تستنانا باش نجيّو مع بعض."

فكرت أن تردّ بردّ قوي…
لكنها كانت تلهث مثل رياضي في نهاية الماراثون،
فاكتفت بإيماءة جعلت الجميع يظن أنها تحتضر.

جلس بجانبها، وبقيت سعاد تنظر للأمام كي لا يرى الاحمرار الذي غزا وجهها.
لكن المصيبة الحقيقية كانت أنّ كيس الخبز الذي تحمله قد انفتح،
وخرجت قطعة خبز تتدحرج مثل كرة صغيرة…
لتقف مباشرة عند قدم ياسين.

أمسكها وقال مبتسمًا:
"هاو دلمتي الخبز… ولا تحبي نرجّعو للفرن؟"

شعرت سعاد أنّ الأرض يجب أن تنشق وتبتلعها.
قالت له بصوت خافت:
"راهو خبز عادي… ماشي قلبي."

ضحك، تلك الضحكة التي تجعل الجدران تشتعل رومانسية،
ثم قال:
"إييه… بصح قلبك إذا طاح عند رجلي نرجّعو ليك بنفس الطريقة."

احمرّ وجهها أكثر من الطماطم.
ولو كان بإمكانها أن تغيّر هوّيتها لفعلت.

لكن القدر لم يكتفِ.
عندما نزلت الحافلة، التفتت لتودعه…
فاصطدمت بعمود.
عمود حقيقي.
أمام الناس.
وأمام ياسين.

ركض نحوها وهو يحاول كتم ضحكته:
"يا لطيف… قلتيلي ما يطيحلكش القلب، بصح شكلك تطيحيلنا الحيطان كامل."

مسح على رأسها برفق،
وقلبها — هذه المرة — هو الذي سقط فعلًا.
لكن سعاد تمالكت نفسها وقالت بابتسامة خفيفة:
"شوف… إذا كنت تأثّرت بالعمود، ما يعنيش بلي نخمّم فيك."

فقال:
"ومَن قال إني محتاج عمود باش تفكري فيّ؟"

سكتت.
وسكت هو…
ولم يبق سوى نبضين خجولين يكمّلان الحوار.

وفي النهاية،
مشيا جنبًا إلى جنب،
هي تمسك كيس الخبز جيدًا هذه المرّة،
وهو يمشي بحذر…
كأنه يخاف أن تصطدم بجدار آخر فيخسر فرصته في حبٍّ بدأ من ركضةٍ فاشلة
وانتهى بابتسامةٍ هادئة تُقرأ بلا دموع… وإن كانت مكتوبة بخجل.


الكاتب حفياد آدم

​

 

[إلياس]

قلم مبدع و رائع و مميز
دمت مبدعا في سماء المنتدى

 

[إلياس]

مجرد اقتراح
اكتب كتابتك في كتيب يستفيد منه الغير

 

[ام أمينة]

شكرًا لك على مشاركتك هذه المجموعة من القصص كانت ممتعة و تحمل بين سطورها معاني و أحاسيس مختلفة
نأمل أن نرى المزيد من أعمالك القادمة
في المتابعة ....

 

[حفياد آدم]

قلم مبدع و رائع و مميز
دمت مبدعا في سماء المنتدى​

جزاك الله خيرا
​

مجرد اقتراح
اكتب كتابتك في كتيب يستفيد منه الغير​

اقتراح جيد لازملو الوقت والدينار ههههه وفير كي نوصل لسن تقاعد نفكر فيه

شكرًا لك على مشاركتك هذه المجموعة من القصص ك​

جزاك الله خيرا​

انت ممتعة و تحمل بين سطورها معاني و أحاسيس مختلفة
نأمل أن نرى المزيد من أعمالك القادمة
في المتابعة ....​

ان شاء الله الاسبوع القادم نكمل الكتابة شكرا علي ردودكم

 

[حفياد آدم]

قصة

الظن السيئ

كان هناك رجل لا يرى الناس كما هم، بل كما يتخيلهم.
قلبه لم يكن شريرًا، لكنه كان مثقلاً بالظنون، وكل ظنّ عنده يتحوّل إلى حقيقة قبل أن يبحث عن دليل.


إذا تأخر صديق عن الرد، قال: تجاهلني.
وإن همس اثنان، قال: يتكلمان عني.
وإن ابتسم أحدهم ابتسامة غامضة، قال: يُخفي نية سيئة.


ذات يوم، مرض مرضًا شديدًا، فغاب عن العمل أيامًا.
في تلك الفترة، اجتمع زملاؤه سرًّا، وجمعوا مالًا، ورتبوا له مفاجأة: علاج، وراحة، ورسالة محبة.


لكن وهو يراهم يدخلون عليه مجتمعين، تغير وجهه وقال ببرود:
— أعرف… جئتم لتعاتبوني أو لتفرحوا بغيابي.


صُدموا، ووضع أحدهم الظرف أمامه وقال:
— كنا نريد أن نخفف عنك، لا أن نزيد وجعك.


فتح الظرف، وقرأ الكلمات، ورأى المال، وفهم متأخرًا…
أن أكثر ما آلمه في حياته لم يكن الناس، بل سوء ظنه بهم.


بكى، لا لأنهم خذلوه، بل لأنه خذل نفسه.
فقد عاش وحيدًا بين الناس، محاصرًا بأوهام صنعها بيده.


ومنذ ذلك اليوم، تعلم درسًا قاسيًا:
سوء الظن لا يحميك من الخذلان، بل يسرق منك الطمأنينة… ويُبعد عنك من كان صادقًا.


فليس كل صمت خيانة،
ولا كل نظرة مؤامرة،
وأحيانًا… يكون القلب الطيب أقرب مما نتصور،
لكن الظن السيئ يعمينا عن رؤيته.


الكاتب حفياد آدم

 

[حفياد آدم]

قصة

حزنٍ لا يُرى...

كان يوسف يجلس كل مساء قرب النافذة، يراقب ضوء الشارع الباهت،
بعد أن خسر عمله، وخذله أقرب الناس إليه.
لم يكن يؤلمه الفقد وحده، بل الشعور بأنه صار زائدًا عن الحاجة.


كان يقول في نفسه:
"ما فائدة أن أستيقظ غدًا، إن كان الغد يشبه اليوم؟"


في أحد الأيام، خرج بلا وجهة، يحمل تعبه على كتفيه.
مرّ بمستشفى، فسمع بكاء طفلٍ صغير.
توقّف دون قصد، فرأى أمًّا تحاول تهدئة ابنها،
لكن الطفل لم يكن يبكي ألمًا… بل خوفًا.


اقترب يوسف وسأله بلطف:
— لماذا تبكي؟
قال الطفل بصوت متقطّع:
— أخاف أن أبقى وحدي.


تجمّد يوسف.
كأن الكلمات خرجت من داخله، لا من فم طفل.


ابتسم له يوسف، وربّت على رأسه وقال:
— لن تبقى وحدك… دائمًا هناك من يشعر بك، حتى لو لم تراه.


هدأ الطفل، وابتسم.
وفي تلك اللحظة، شعر يوسف بشيءٍ دافئ يعود إلى قلبه.
فهم أن ألمه لم يكن بلا قيمة،
وأن وجوده قد يكون طمأنينة لغيره، حتى وهو مكسور.


عاد إلى بيته تلك الليلة،
فتح النافذة… لكن هذه المرة،
نظر إلى الضوء وكأنه وعد، لا عبئًا.


وفي صباح جديد،
نهض يوسف، وابتسامة خفيفة على وجهه،
وقال:
"ربما لم تُحلّ كل مشاكلي…
لكن قلبي لم يعد وحده."

الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

قصة

حزنٍ صامت ​

حزنٍ لا يصرخ… بل يُتعب.


كانت ليلى تجلس كل صباح على نفس المقعد في الحديقة،
تنظر إلى الناس وهم يمرّون،
وهي تشعر أنّ الحياة تمرّ دون أن تنتبه لوجودها.
فقدت عملها، ثم فقدت أمّها،
ومنذ ذلك اليوم وهي تحمل فراغًا لا يملؤه شيء.


كانت تقول في نفسها:
"لماذا يستمرّ العالم في الدوران، وأنا توقّفت؟"


في أحد الأيام الماطرة، جلست كعادتها،
والبرد يلسع يديها وقلبها معًا.
اقترب منها رجلٌ مسنّ، يحمل مظلّة صغيرة،
وقال بهدوء:
— هل تسمحين أن أجلس؟


أومأت دون كلام.
جلس قليلًا، ثم قال مبتسمًا:
— هذا المقعد يشبه الحياة…
من يجلس عليه حزينًا، قد ينهض أخفّ.


ابتسمت ليلى ابتسامة خافتة لأول مرة منذ زمن.
سألته:
— وكيف ذلك؟
قال:
— لأن الحزن حين يُشارك، يتعب أقل.


صمتا قليلًا،
ثم وقف الرجل، وقبل أن يرحل قال:
— لا تنسي… أنتِ ما زلتِ هنا، وهذا وحده سبب كافٍ للأمل.


رحل، وبقي صوته يتردّد في داخلها.
شعرت ليلى أنّ الألم لم يختفِ،
لكنه لم يعد وحيدًا في صدرها.


في اليوم التالي، عادت إلى الحديقة،
لكنها لم تجلس…
مشَت ببطء، رفعت رأسها،
وتركت للمطر أن يغسل بقايا الحزن.


وفي طريق العودة،
رأت انعكاسها على زجاج متجر،
توقّفت لحظة…
ثم ابتسمت.


كانت ابتسامة صغيرة،
لكنها كانت بداية حياةٍ جديدة.


الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

قصة

كانت البداية حزنًا خالصًا،
لا اسم له… كما لم يكن لها اسم...


كانت فتاة تمشي في الشوارع وكأنها ظلّ،
تحمل حقيبة صغيرة وقلبًا أثقل منها بكثير.
لم تكن تبكي، لأن الدموع استُهلكت منذ زمن،
وكان الصمت رفيقها الوحيد.


في كل ليلة، تجلس قرب النافذة،
تعدّ الأضواء البعيدة، لا لأنها تحبّها،
بل لأنها تُشبهها…
تضيء للآخرين، وتحترق في الداخل.


كانت تشعر أنها منسيّة،
أن وجودها لا يترك أثرًا،
وأن الأيام تمرّ بها كما يمرّ الغريب في مدينة لا يعرفها.


في صباح رمادي، سقطت منها ورقة كانت تخفيها في حقيبتها.
انحنت امرأة غريبة والتقطتها،
قرأت سطرًا واحدًا فقط، ثم قالت بلطف:
— الكلمات هذه… ليست لشخص ضعيف.


تفاجأت الفتاة.
لم تكن تتوقّع أن يراها أحد،
ولا أن يسمع صوتها المختبئ بين الحروف.


أعادت الورقة إلى حقيبتها،
لكن الجملة بقيت معلّقة في قلبها.
سألت نفسها لأول مرة:
"وماذا لو كنت أقوى مما أظن؟"


مرّت الأيام،
لم تختفِ الأوجاع،
لكنها بدأت تمشي وظهرها أكثر استقامة.
بدأت تكتب لا لتختبئ… بل لتتنفّس.


وفي مساء هادئ،
عادت إلى نافذتها المعتادة،
لكنها لم تعد تعدّ الأضواء.
رفعت رأسها، نظرت إلى السماء،
وابتسمت.


لم تكن ابتسامة كاملة،
بل صادقة.
وكأنها تقول للعالم بصمت:
"ما زلت هنا… وهذا يكفي الآن."


الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

زليخة: "النية واللسان الحار"

في العمارة وين تسكن زليخة، القهوة تاع العشية مقدسة. يتجمعوا الجارات، كل وحدة تجيب سنيوتها، ويبداو "القصرة". زليخة هي لي تعمر القعدة، بصح قاع يخافوا من صراحتها، لأنها تمشي بمبدأ: "لي في قلبي على لساني، والنية هي الصح."

واحد العشية، كانت قاعدة معاهم فتيحة. فتيحة هادي معروفة بلي تحب "الزوخ" بمرت وليدها الجديدة. بدات تحكي:
— "يا لبنات، كنزة مرت وليدي والله ما كاين كيفها! راهي شاطرة، واليوم دارت طعام (كسكسي) بالخضرة واللحم، جاني بنين السكر، ما شبعتش منه!"

البنات قاع بداو يقولوا: "ما شاء الله، ربي يهنيها"، "سعدك بكنزة". غير زليخة، شافت في فتيحة واحد الشوفة تاع "راني فاهمة كلش"، وقالتلها بضحكة عريضة:
— "يا فتيحة، قولي الصح.. كنزة دارت الطعام ولاّ شريتوه واجد من عند 'طاطا مليكة' تاع الكوزينة؟ شفت لومبالاج (الغلاف) في لابوبيل (القمامة) الصباح وأنا خارجة، والريحة لي كانت طالعة من داركم ريحة طياب مليكة، نعرفو من بعيد!"

قاع النسا سكتوا، وفتيحة وجها ولاّ طماطم، وحست بلي "الزوخ" تاعها طاح في الما. بدات تتأتأ: "آآه.. لالا.. بلاك غلطتي يا زليخة.."
ردت عليها زليخة بكل نية: "يا فتيحة، وعلاش تكذبي؟ كنزة بنية شابة ومثقفة، بصح الطياب خاطيها، وعلاش تحشمي؟ قولي راهي تتعلم وخلاص. الكذب حبالو قصيرة، وأنا قلبي ما يخلينيش نسكت ونشوفك تزوخي بحاجة ما درتوهاش!"

تفرقت القعدة، وفتيحة راحت غضبانة. بصح في الليل، فتيحة خمت مع روحها وقالت: "زليخة عندها الحق، وعلاش راني نكدب على الناس؟ غدوة يذوقوا طياب كنزة الحقيقي ويفيقوا بيا."

من داك النهار، فتيحة ولات تهدر الصح، وزليخة بقات هي "الترمومتر" تاع الحقيقة في العمارة. واحد المرة، زليخة مرضت، قاع الجارات جاو يزوروها، وأولهم فتيحة، لي جابتلها شربة سخونة وقالتلها:
— "يا زليخة، لساني غلبني، بصح والله غير جيت عندك لأنو لسانك قبيح بصح قلبك أبيض كي الحليب. علمتيني بلي لي يواجهك بالصح، خير من لي يضحكلك في وجهك ويقطع فيك في ظهرك."

ضحكت زليخة وقالتلها: "يا فتيحة، هادا هو حالي.. لي في قلبي على لساني، ولي يجي من الفم يدخل للقلب، والمهم النية صافية."

المعنى من الحكاية:

في المجتمع تاعنا، كاين ناس كيما زليخة؛ يبانو "واعريين" و"قاصحين" في هدرتهم، بصح هوما أوفى ناس، لأنهم ما يعرفوش "التقية" ولا "النفاق". هاد الناس هوما المراية لي نشوفوا فيها عيوبنا باش نصلحوها.

الكاتب حفياد آدم​

 

[إلياس]

مبدع كعادتك خويا @حفياد آدم
دمت مبدعا في سماء المنتدى خويا الغالي

 

[حفياد آدم]

"سي المنور" و "النيّة الغالبة"

كان يا ما كان، في زمان فات، كان كاين تاجر كبير اسمو سي المنور. هاد الراجل كان معروف بالرزانة والكلمة اللي ما توليش، وكان ديما يقول: "اللي يخدم بالنية، ربي يفتح عليه الثنية".

سي المنور كان عنده واحد العامل، شاب "شاطر" بزاف بصح "قفازته" فايتة الحدود، اسمو مراد. مراد كان يشوف في سي المنور بلي راهو "قديم" وما يعرفش يربح الدراهم بالخف، وكان يوسوس له الشيطان باش يخدعه وياخذ له بلاصته.

واحد النهار، سي المنور بعث مراد للسوق بـ "أمانة" غالية (صندوق فيه حرير وقماش من النوع الرفيع). مراد، في الطريق، وسوس له عقله وقال:
"علاش ما نبيعش هاد السلعة وندي دراهمها لروحي؟ ونقول لسي المنور بلي القطّاع (السراقين) خرجوا عليا في الطريق."

دار مراد فعلته، وباع السلعة ورجع لسي المنور يتباكى ويمسح في دموعه. سي المنور شاف فيه نظرة طويلة، وسكت.. ما عيط، ما شكا للبوليس. قال له برك:
"يا مراد، الدنيا دوارة، وما يبقى في الواد غير حجارو. روح يا ابني، ربي وكيلك، والخبزة اللي تجي بالحرام، تولي نار في جوف مولاها."

جازت ليام، ومراد فتح حانوت بدوك الدراهم، وبدا يخدم. بصح "البركة" ما كانتش كاين. سلعتو تفسد، الزبائن يهربوا منه، وحتى الشركاء نتاعه خدعوه وداو له رزقه. لقى روحه في ليلة وضحاها ما كسب والو، ورجع "يطلب" (يسعى) في الأسواق.

في نهار من الأيام، فات مراد قدام حانوت سي المنور، لقاه زايد في الرزق، والناس ملمومة عليه بالخير. سي المنور شاف مراد، عرفه بلي راهو في حالة تضرر. ناداه وقعده، ومد له طرف كسرة وشوية لبن.

مراد هبط راسه وبكى وقال: "يا سي المنور، أنا اللي خدعتك، وأنا اللي سرقتك، وشوف ربي كيفاش جازاني."

تبسم سي المنور وقال له حكمة توزن ذهب:
"يا مراد، أنا رقدت هاني لأنو 'نيتي' كانت وسادي، وأنت رقدت خايف لأنو 'خدعك' كان غطاك. احفظ هادي يا ابني: 'اللي يبني ساسه على الرمل، يريب عليه بالخف، واللي يبنيه على الصدق، يعلى ويشوف السقف'."

الحكم المستخرجة من الحكاية:

"دير الخير وانساه، ودير الشر واتفكر ملاه": الخير يرجع لمولاه ولو بعد حين.

"الحرام ما يثمر": الدراهم اللي يجيو بغير حق يروحوا في الريح.

"الصدق ينجي، والكذب يغرق": النية الصافية هي السلاح الحقيقي في الدنيا.

"يديرها الفرطاس، وتجي في راس القرع": (بمعنى أن العواقب ديما تلحق مول الفعلة).

الكاتب حفياد آدم​

 

[حفياد آدم]

"للاّ مريم" و "ميزان الذهب"

كان يا ما كان، كان كاين واحد التاجر شاب واسمو ياسين، ورث على باباه حانوت كبيرة ورزق واسع. ياسين حب يكمل نص دينه، وباباه قبل ما يموت وصاه وصية غالية:
"يا وليدي، خيّر الساس قبل ما تعلي الأقواس، وبنت الأصل في الشدة تبان، وفي الرخا تصون الشان."

ياسين خطب وحدة سموها زليخة، كانت معروفة بجمالها ولبستها الغالية وفخامتها. بصح واحد النهار، حب ياسين يختبر "معدنها". راح ليها ولبس قش قديم، وبان باللي خسر قاع رزقه في التجارة وقال لها:
"يا زليخة، الحانوت راحت والرزق طار، راني وليت على قد حالي، واش تقولي؟"

زليخة شافت فيه بنظرة ناقصة وقالت له:
"أنا موالفة بالحرير والذهب، ما نقدرش نعيش في الضيق. روح يا ياسين، ربي يسهل عليك، 'كل شاة تتعلق من عرقوبها'!"

ياسين فهم بلي هادي "بنت المظاهر" ماشي بنت العشرة. جازت ليام، وسمع بـ مريم، يتيمة وعايشة مع يماها، ناس ملاح وبساطة، بصح كلامها يوزن الذهب. راح خطبها وهو "فقير" (في تمثيله).

مريم قبلت بيه وقالت له كلمة خلدها الزمان:
"يا ياسين، الراجل هو السور، والمرا هي الباب. إذا طاح السور، نسندوه بكتفنا، وإذا ضاق الحال، 'الكسرة تتقسم والمحبة تدوم'."

تزوجوا، وياسين بقى "يمثل" بلي راهو زوالي. مريم كانت تنوض في الفجر، تدبر أمورها، تصبر على القليل، وما خلت حتى واحد من الجيران يفيق بلي راجلها "مخصوص". كانت تقابل الناس بالضحكة وبالهمّة، وتستر دارها بـ "النية".

واحد النهار، ياسين دخل للدار وجايب معاه صناديق الذهب والحرير، ولبس أحسن ما عنده. مريم دهشت! قال لها:
"يا بنت الأصل، اليوم بان معدنك. كنتِ تحسبي روحك متزوجة بفقير، وكنتِ أغنى امرأة بأخلاقك. زليخة حبت مالي، وأنتِ حبيتِ ذاتي. 'بنت الأصل في الضيق تدلل، وفي الشدة ما تتبدل'."

الحكم المستخرجة من الحكاية:

"بنت الأصل، تآكل وتوكل، وتستر ما في الهيكل": دلالة على الستر والرزانة.

"خِيّر الما من المنبع، وبنت الأصل من المربى": التربية هي الساس.

"المرا سترة، والراجل هيبة": تكامل الأدوار في بناء البيت.

"الزين يفنى والفعال تبقى": المظاهر تروح ويبقى غير الصح.

الكاتب حفياد آدم

​

 

[حفياد آدم]

"خالتي الزهرة" و "عقود الياسمين"

كان يا ما كان، في واحد الحومة قديمة، كانت عايشة خالتي الزهرة. امرأة كبرت وهي ترفد في الهموم، مات راجلها وخلاها مع "يتامى" وصحة قليلة. كانت تخيط ليل ونهار، وعينيها دبلوا من السهر ودموع الوحدة.

خالتي الزهرة كانت كي تضياق بيها، تخرج للصحن تع الدار، وين كاين شجرة "ياسمين" غرسها راجلها الله يرحمه. كانت تبكي وتمسح دموعها بخمارها وتقول: "يا ربي، أنت العالي وأنت اللي داري. الصبر مرّ، بصح العاقبة حلوة."

واحد النهار، بنتها الكبيرة "مريم" نجحت في قرايتها بامتياز، بصح ما كانش عندهم حق الكسوة تع الحفلة ولا حق المصاريف الجاية. مريم شافت يماها تبكي في الركن، حزنت وقالت لها: "يا يما، علاش رانا هكذا؟"

خالتي الزهرة تبسمت والدمعة مزالها في عينيها وقالت لها حكمة:

"يا بنتي، ربي كي يغلق باب، يفتح مية. السحابة السوداء هي اللي تجيب المطر، والمطر هو اللي يحيي الأرض. دموعي هادو ماشي ضعف، هادو 'سقي' لنجاحك."

فاتت السنين، ومريم ولات طبيبة كبيرة. وفي يوم تكريمها، وقفت قدام الناس كامل وقالت:

"أنا اليوم راني هنا بفضل دموع امرأة كانت تسهر وأنا نائمة، وتجوع وأنا شبعانة. يما هي اللي علمتني بلي الابتسامة الحقيقية هي اللي تولد من رحم الوجع."

خالتي الزهرة كانت قاعدة في الصف الأول، شافت بنتها "سلطانة" بين الناس، ومسحت آخر دمعة.. بصح هاد المرة كانت دمعة فرح، ورسمت ابتسامة خلات وجهها يولي كي الورد.

معاني وقيم (تُقرأ بابتسامة):

"الشدة وتزول": ما كانش ليل ما وراهش فجر.

"صبرت نالت": الصبر هو المفتاح اللي يفتح بيبان الرزق.

"دموع الأمهات بركة": تعب الوالدين هو الساس اللي نبنيو عليه حياتنا.


الـصــــدر ** **الـعـجــــز
بـكـيـت فـالـلـيـل والـنـاس نـيـام** **وصـبـرت عـالـمـرّ رغـم الـنـكـبـات
والـيـوم جـاك الـفـرج بـعـد الأعـوام** **تـبـسـم يـا قـلـب بـعـد الـغـصـات
مـا يـبـقـى هـمّ إذا صـفـاو الأيـام** **والـصـابـر يـنـال أحـسـن الـجـنـات


الكاتب حفياد آدم​

 

[حفياد آدم]

"عمي السعيد" و "أمانة الغدر"

كان يا ما كان، كان كاين راجل واسمه عمي السعيد، راجل شيباني، وجهه محفر بحكايات الزمان، بصح قلبه أبيض كي الحليب. عمي السعيد كان يخدم "حمال" في السوق، يرفد قفاف الناس بظهره المحني، القليل كان فرحان وقانع.

واحد النهار، لقى "صرّة" (رزمة) تع قماش طايحة في الزنقة. كي حلها، لقى فيها ذهب ودراهم كبار. عمي السعيد ما خمم ما شك، راح جرا للحومة وبدا يسقسي: "يا ناس، شكون اللي ضاع له رزقه؟".

خرج له واحد التاجر واسمه سي مسعود، راجل معروف بلي "عينه جيعانة". قال له: "هادي ديالي يا السعيد، اعطيها لي!". عمي السعيد مدها له بنيته الصافية. بصح سي مسعود، في بلاصة ما يشكره، حب يغدره باش ما يعطيهش حتى "دورو" تع حلاوة الأمانة.

قال له قدام الغاشي: "يا السعيد، هاد الصرة ناقصة! كان فيها مية لويزة، ودورك لقيت ثمانين برك. أنت اللي خنتني!".

عمي السعيد طاحوا دموعه، ماشي خوفاً، بصح "غاضاته عمره" (وجعه قلبه) كيفاش الأمانة تترد بالغدر. بكى دموع حارة قدام الناس وقال له: "يا سي مسعود، أنا ظهري انحنى بالثقل بصح عمري ما انحنى بالحرام. إذا كنت خنتك، ربي يوريني آية في هاد الدراهم."

فاتت سمانة، وسي مسعود راح يشري بضاعة بدوك الدراهم. كي حل الصرة قدام التجار، لقاها ولات "حجر" وبراغيث! دهش وخاف، وعرف بلي دعوة المظلوم لحقت لـ "سابع سما".

راح يجري لعند عمي السعيد، لقاه قاعد عند عتبة الجامع يسبح والتبسيمة في وجهه. طلب منه السماح وباس له راسه، وحب يعطيه ماله كامل. عمي السعيد تبسم وقال له كلمة توزن الذهب:

"يا سي مسعود، الدراهم يروحوا ويجيو، بصح الوجه إذا تسودّ ما يغسله ماء البحر. أنا بكيت نهار غدرتني، بصح اليوم راني نبتسم لأنو 'الحق ينام بصح ما يموتش'."

الحكم المستخرجة (تُقرأ بابتسامة):

"دعوة المظلوم، تطلع للغيم وتدوم": الحذر من كسر خاطر الناس الصادقة.

"الصح في السمعة، ماشي في اللمعة": الذهب يلمع بصح السمعة الطيبة هي اللي تدوم.

خاطرة قصيرة لهذه القصة:

الـصــــدر*** ***الـعـجــــز
بـكـيـت مـظـلـوم والـدمـع حـرّاق***** ****وصـبـرت حـتـى بـان فـجـر الـحـقـيـقـة
الـغـدر يـظـلـم وصـاحـبـه مـعـاق **** *****والـنـيـة تـنـور وتـفـتـح طـريـقـة



الكاتب حفياد آدم​